Je mets mes mains dans la semoule. Manger avec

Je mets mes mains dans la semoule. Manger avec les doigts est un plaisir défendu.

Sûrement pour ça que j'adore ça.

Je leche les grains. Regarde-moi.

J'en ai assez, assez de toi, si tu savais. Assez de nous, de cette histoire, à fleur de peaux, à fleur d'amour. Parce que c'est défendu, parce que ça ne se fait pas et j'en suis réduite à me demander, me demander, laquelle de nous deux a prononcé cette phrase en premier.

Tu suce les os du poulet. Salope.

Comme je mens bien, comme je fais bien semblant, mon corps à tes pieds et mon indifférence suprême par dessus. Bien sûr que je t'aime, à en crever.

Merde.

J'allume une cigarette. Dans la pénombre, la tache rouge. Tes lèvres s'étirent, tu souris, tu parles.

Tu dis des mots, tu parles d'un garçon, tu dis retour à la normale parce que nous, ça ne comptait pas, enfin, même, quel "nous", il n'y a jamais eu de nous.

Tu dis qu'il t'attend ce soir, et je te souris et je te dis de filer, vite.

Tu te lèves, tu prend ton manteau, tu me fais la bise, et à bientôt.

Depêches-toi, je te dis, avant que je ne crève.